Algunos ponen así… «hoy soñé con vos» y medio interné se pregunta: seré yo? o por qué no aclara? … odio los que no aclaran… ponen mensajes a todos que van sólo para uno, pero bué… yo hoy soñé con vos y también soñé conmigo.
Soñé que mi hermano engañaba a su esposa con un amante transexual.
Soñé que Angela, de Colombia, venía de luna de miel adelantada a Buenos Aires, estaba embarazada y se casaba el próximo viernes y me invitaba. Y yo, no sabía como mongo decir que no podría planear un viaje en menos de cinco días… de dónde sacaría la tarasca? (tarasca=$$$)
Otra que venía de visita era Carla de Venezuela, también con el novio. Estaban en la casa de mi tía y bué… querían dormir, pero había más gente y yo intentaba sacarles la gente… cómo jode la gente!
Soñé que quería comprar miel en un lugar y había de todo, menos miel.
Que manejaba una especie de viga, apoyada sólo por uno de sus vértices, inclinada a unos 30 grados. Y era un gran problema pasar por debajo de las cabinas de peaje y doblar por las esquinas cerradas.
Soñé con varios compañeros de trabajo, en el trabajo.
Y soñé con un auto, que cuando ganaba una carrera, estallaba y tiraba colores para todos lados y el auto se convertía en un auto de los sesentas, volvia a estallar, tiraba colores y se transformaba en un auto de los treintas.
Hoy… soñé con vos… (probablemente, mañana, nadie quiera que sueñe con él).

Por Maxi G.

Transcripción, casi fiel, del original y con permiso de su autor.

Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
lame el suelo buscando difuntos;
la muerte está en la escoba,
en la lengua de la muerte buscando muertos,
es la aguja de la muerte buscando hilo.

La muerte está en los catres:
en los colchones lentos, en las frazadas negras
vive tendida, y de repente sopla:
sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
y hay camas navegando a un puerto
en donde está esperando, vestida de almirante.

Pablo Neruda. 1904 -1973.

El hombre se acuesta temprano. No puede conciliar el sueño. Da vueltas, como es lógico, en la cama. Se enreda entre las sábanas. Enciende un cigarrillo. Lee un poco. Vuelve a apagar la luz. Pero no puede dormir. A las tres de la madrugada se levanta. Despierta al amigo de al lado y le confía que no puede dormir. Le pide consejo. El amigo le aconseja que haga un pequeño paseo a fin de cansarse un poco. Que en seguida tome una taza de tilo y que apague la luz. Hace todo esto pero no logra dormir. Se vuelve a levantar. Esta vez acude al médico. Como siempre sucede, el médico habla mucho pero el hombre no se duerme. A las seis de la mañana carga un revolver y se levanta la tapa de los sesos. El hombre está muerto pero no ha podido quedarse dormido. El insomnio es una cosa muy persistente.

El insomnio por Virgilio Piñera. Cárdenas, Matanzas, 4 de agosto de 1912 – La Habana, 18 de octubre de 1979.

Por Gorka Lejarcegi.

«No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces de dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien no tiene nada de raro, porque nacer es una alegría que duele. Pequeña muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace.»

Por Eduardo Galeano.