«Las cosas van a ir mejor, pero a ti te da igual.» Abraham Boba dixit.

No fue difícil encontrar la cafetera de dos tazas en el supermercado de nombre desconocido. Desde la habitación veo la masa de nieve en que se ha convertido la montaña que queda justo enfrente de mis ojos, luego de la tormenta de anoche que estuvo anunciando insistentemente la televisión local. El café recién hecho invade con el aroma que más me gusta a la mañana. «Compra café La Llave, niña», me dijo por teléfono y yo le hice caso, porque tiene razón: es exquisito. Una colada no basta y hago otra para tomarla en la misma posición, con la mirada clavada ahora en los esquiadores que ascienden en aerosilla. Es temprano para esquiar, pienso. Mi cabeza trata de apartar el cansancio mental de estos días que se ha convertido en físico, cuando el dolor de la espalda se presenta como un aguijoncito molesto justo debajo de la nuca.
¿Podría vivir aquí? me pregunto sabiendo que el no rotundo de la respuesta no deja lugar a dudas. Si dije alguna vez que me gusta el frío y juro que no mentí, también debo decir que lo que me gusta de él es su frivolidad. El frío en esta ciudad no tiene ningún glamour. La adustez de la gente y el paisaje me achica y presiona contra el piso. Quiero frío, pero en Buenos Aires, donde un par de buenas botas, una pashmina y un tapado entallado y de largo conveniente, sean su mayor representación. Muy frívolo, sí, ya sé, pero me encanta.
Otra colada, la tercera. Abraham Boba suena con esa voz importante y sus canciones tristes que me hacen recordar a W.
Pero el que me llama es A y no puedo explicarle con palabras lo que agradezco su voz en español del otro lado del tubo.