Si de vez en cuando encontramos páginas que explotan, páginas que hieren y estigmatizan, que arrancan gemidos y lágrimas y maldiciones, sepan que proceden de un hombre arrinconado, un hombre al que las únicas defensas que le quedan son sus palabras y sus palabras son siempre más resistentes que el peso yacente y aplastante del mundo, más resistentes que todos los potros y ruedas de tormento que los cobardes inventan para machacar el milagro de la personalidad. Si algún hombre se atreviera alguna vez a expresar todo lo que lleva en el corazón, a consignar lo que es realmente experiencia, lo que es verdaderamente su verdad, creo que entonces el mundo se haría añicos, que volaría en pedazos, y ningún dios, ningún accidente, ninguna voluntad podría volver a juntar los trozos, los átomos, los elementos indestructibles que han intervenido en la construcción del mundo.

De Trópico de Cáncer por Henry Miller. Nueva York, 1891 – Los Angeles, 1980.

Por Rep. Página 12. Septiembre 11, 2009.

– ¿Ha sufrido mucho por amor?
– La primera vez, mucho, después aprendí a tomarme las cosas con algo más de humor.
– ¿Y por odio?
– Aunque suene un poco pretencioso, nunca he odiado a nadie. Al menos estoy seguro de ser incapaz de un odio sostenido. Y si el odio no es sostenido, no es odio, ¿no?

De la última entrevista concedida por Roberto Bolaño.
Santiago de Chile, 1953 – Barcelona, 2003.